Obcessão por pensar as páginas dos livros
que quando amarelavam
ficavam com o gosto da alma nos dedos.
Era assim que ela envelhecia,
cuidando deles:
seus autores, seus amigos,
seus parceiros e amantes,
confidentes.
Noite pós noite,
Ela se despia toda e caminhava entre as montanhas
que eram feitas de pilhas
e mais pilhas de alemães, portugueses,
argentinos, africanos,
e ali os amava com um amor tão táctil,
com tamanha volúpia e delicadeza
que o gozo vinha sempre como o cume do ápice
de um ritual.
Nada a excitava mais que os livros,
aqueles livros.
