Precisaria trabalhar dias
meses, anos
para entender essa loucura toda
de inventar palavras
e lançá-las n'água
como gansos que deslizam sublimes
pela superfície.
Entender essa arte
de despertar no silêncio
a sílaba tônica dos versos
que atravessam minha língua
e reverberam o corpo.
De ver crescer entre os dedos
a virtuosidade de uma flor amarela
nascida sobre o asfalto
ainda quente da alma.
Precisaria enlouquecer por dias
meses e anos
até entender o que dizem
esses seus olhos de fogo
perdidos na escuridão.
Ser poeta não é coisa de se achar por aí
entre os lagos da vida.
